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 1 Mujer descalza
eva Sin zapatos
Buenos Aires - Argentina
Desde que abrí los ojos ,supe que la magia de las palabras podía pintar mi alma. Creciendo, descubrí que además debía intentarlo, que el brillo de la gota deslizandose hasta el vértice de la hoja de sauce, podía llevar mis sueños en un viaje eterno y necesario.Viviendo, aprendí que el sentido de un todo se define cuando puedo nombrarlo, y hacia la mitad de mi vida, supe que trascender significa dejar hojas en el viento, que en algun lugar sean recogidas por otros, y sumando colores , texturas, olores, sean echadas al vuelo nuevamente.
Aqui dejaré hojas en el viento, y en ese vuelo iniciático invito a todos ustedes.
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Últimos comentarios de este Blog

07/04/15 | 21:19: Marina Kauffman dice:
Hola Eva. No nos conocemos, quizás como con otras personas que te han escrito. Hoy recibí esa bella oración sobre los niños y busqué el autor en internet y apareciió tu blog. ¿Eres tú la autora? Es muy bella y profunda. Un abrazo
20/01/15 | 11:31: Pato dice:
Hola, es realmente difícil en el gran Bs. As. el ingreso escolar. Nosotros vivimos en el partido de 3 de febrero y aquí no hay ciclos básicos para niños con Sme de Down que deban asistir a escuela diferencial, pasé 8 meses buscando cerca de casa, hasta que una maestra me dijo que ya no perdiera el tiempo con este partido. Luego comencé con las escuelas diferenciales de los alrededores, (Ramos Mejía, San Martín, Versalles, etc.) y aún así me encontré con 500 peros,-es muy chiquito..., no camina..., usa pañales..., este año se anotaron todos niños con TGD de 6 y 7 años...) Finalmente encontré uno a 5 Kms de casa en S. Martín. Me chocó un poco conocerlo, pues me pareció lúgubre, algo apagado, la salita no esta decorada como cualquier jardín y me gustaría que tuviera un ambiente más infantil, porque son niños y son chiquitos todavía y necesitan sentir que no están en un hospital, pero todavía tengo esperanzas de que todo salga bien para mi gordito a pesar de que sigo con esa sensación de que estoy haciendo algo mal. Saludos y suerte
26/12/14 | 20:30: Cesar Sauan dice:
Eva Nuevamente estoy invitando a autores que me agradan sus trabajos a sumarse en los Libros Compartidos de mi taller ( www.cesarsauan.blogspot.com) para Editoras Dunken y AYE Bogotá Colombia...Si interesa solo escribeme un correo con la obra que deseas publicar ( poesìa o cuento breve 2paginas) o dejame elegir a mi entre tus trabajos publicados.... Espero respuesta por si o no. gracias
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Así voy devolviéndole a Dios unos centavos
del caudal infinito que me pone en las manos.


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Cándida Islas



Cándida Islas

 

Sentada en el borde de la cama, con sus enormes pechos apoyados en la barriga, y mientras  por enésima vez se negaba a contarme aquel cuento, que le pedía cada noche, “el del lobizón , o el otro, el del eucaliptus que se incendiaba solo, o el de la niña inglesa, la que se murió el día de la boda......” con su  infinita paciencia, Cándida repetía....” no nena, no, porque después te dormís con miedo y te hacés pis , y tu mamá se enoja conmigo porque dice que yo te asusto con mis cuentos”.

Yo sabía , que si insistía un poquito más, mientras se ponía su camisón de franela con  flores rojas, iba a ceder . Era cuestión de insistir, y prenderme del ruedo de su camisón, dando saltitos  a su alrededor, o de meterme debajo de las sábanas con ella y apretarle la barriga, para que mi noche se colmara de historias maravillosas de ánimas, tesoros enterrados por los indios, caballos y jinetes saliendo de la nada a medianoche, y séptimos hijos varones condenados a vagar con cuerpo de lobo en  noches de luna llena.

Y en esa mezcla de asombro y miedo que quedaba flotando en la oscuridad, cerraba mis ojos poco a poco y dormía.

Cada noche ,se repetían, mis ruegos y sus negativas, hasta que al fin, cansada por el trajín del trabajo de la casa, se rendía y me llevaba en sus cuentos hasta el país de las leyendas que aprendió de niña, allá en el monte de la Laguna Larga, en el interior profundo, donde convivían la pobreza, la inocencia y la ignorancia por partes iguales, donde Cándida Islas, 45 años, analfabeta, había crecido oyendo lo que sus padres y abuelos contaban al amor del fuego, las noches de invierno, mientras el mate amargo con tortas fritas aliviaba el hambre y el frío que se colaba por las paredes de barro del rancho familiar.

Una  de esas noches, quizás por cansancio, “su no fue no”, y ante la firmeza de su decisión,  apelé a mis lágrimas ,sentada en el piso, junto a su cama, lloré desconsoladamente. Y la pobre Cándida adivinó ,que si no hacía algo, no iba a poder dormir esa noche.

Se levantó, descalza, fue hasta el ropero y en puntas de pie sacó su valijita cuadrada ,donde guardaba sus tesoros, justo en el estante mas alto. Yo pensé que me iba a dar alguno de esos caramelos que escondía, y que no me gustaban, porque eran duros y ácidos,o alguno de esoso collares de cuentas rojas como los que usaban las gitanas, o el perfume Maderas de Oriente que compraba en el almacén, allá en el campo,  pero en cambio, y conociendo mi pasión por los disfraces, desplegó ante mis ojos aquella pollera, la que ella guardaba para los bailes de las fiestas patronales, aquella que era  su tesoro escondido, aquella pollera amarilla como los girasoles, modelo campana plato, que tenía el ruedo salpicado de guindas rojas que ella misma había bordado , en tardes de domingo.. Y con infinito cariño, dejó en mis manos infantiles, su bien mas preciado, para que inventara un nuevo disfraz, y después de ayudar a dar 4 vueltas de tela alrededor de mi cintura, tomó un cinturón viejo de entre sus ropas, apretó un moño de color negro con dos largos lazos colgando, y una vez que al observarme, juzgó que había quedado perfecto,  volvió a la cama, estiró la frazada a cuadros  hasta el cuello,............y me parece que la veo, cansada y con  sueño, pero sonriendo, feliz, mientras yo , enredada en el vuelo de una pollera amarillo girasol, giraba al son de un chamamé ,que ella entonaba en voz baja ......

“Anikenderesará”.....quedó en mi memoria....”de nuevo a implorar su amorrrrr”...Cándida con su inmensa barriga riendo .......sacudiendo las sábanas con cada carcajada..... “te acordás mi chinita del puente pexoa donde te beseeeeeee” ....la pollera amarilla atada con un cinturón girando y girando.....guindas rojas flotando a mi alrededor.........Cándida Islas ......la que sabía contar historias de miedo, y cantaba chamamé en voz baja para que yo bailara con cuatro vueltas de campana plato alrededor de mi cintura , soñándome princesa de un baile imperial, mientras llegaba el sueño, con la cadencia de aquellas notas ....” galopeeeeeeraaa, danza tu danza hechiceraaaaa, galopeeeeeeeeera,” que Cándida , cantaba , la cabeza hundida en la almohada, las mejillas sonrosadas , y los ojos achinados perdiéndose en su cara regordeta, que reía y cantaba, reía y cantaba sólo para mí....

Tiempo después, cuando desaparecían misteriosamente las bebidas de sus botellas, y su cara regordeta cada día enrojecía mas, presentí que algo malo había sucedido con ella.

 Y así fue que Cándida Islas, bajó por última vez , del estante mas alto del ropero, su valijita cuadrada de los tesoros, guardó sus pertenencias, y un día cualquiera a las 3 de la tarde, en un viejo colectivo polvoriento, se marchó para siempre de mi vida, llevándose con ella , todas las historias de miedo... y su pollera campana plato amarilla como los girasoles y con guindas rojas en el ruedo.....


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Comentarios de nuestros lectores - Escribí tu comentario
03/09/08 | 07:37: marta mazzilli dice:
Ay, Eva....en esto de mirar a las apuradas el blog!!!!....pensé que tu comentario era para el poema...y asocié ( que no me cuesta nada asociar en el delirio )...y me reí mucho por lo escrito. Por eso te devolví mi satisfacción . Hoy, viendo claro, advierto a qué apuntaba tu reflexión...a la sección "veinte palabras"...que, ni para vos, ni para mi, ni para nadie tiene nada de gracioso...de ahí que lo tomara como un emergente de la realidad nuestra de cada día. Me dije: "Eva debe pensar que esta mujer está loca"...por eso aclaro....no,ayer, solo equivocada y con sueño.(es un ejercicio divertido...ahora que pasó esto, la libre asociación de los comentarios con otra propuesta diametralmente opuesta ). Gracias por estar presente, Marta
familiachiaravieyra@yahoo.com.ar
 
02/09/08 | 20:04: marta mazzilli dice:
Sí lo supo. Las Cándidas saben que dejan estelas, y pedacitos,y suspiros...por eso andan tan livianas de equipaje,lo poco-enorme que cargan en la valija queda desparramado entre la gente que luego crece y escribe estas historias. (¿A quién no le hubiera gustado dormirse con un cuento de Cándida?) Marta Mazzilli (el viejo taller )
familiachiaravieyra@yahoo.com.ar
 
02/09/08 | 19:47: marta mazzilli dice:
Eva....tus salidas me hacen reir mucho...sos genial, desde ya, gracias por las creativísimas apreciaciones....pero reirse por tus ocurrencias a esta hora, después de dar clase desde las nueve....( seguidito nomás )...es un placer, un masajito. Cariños, Marta Mazzilli
familiachiaravieyra@yahoo.com.ar
 
02/09/08 | 04:43: Paul dice:
MÁS QUE UNA MUJER DESCALZA DIRÍA QUE ERES UN ÁNGEL VESTIDO EN BELLAS POESÍAS QUE VA SOLTANDO POR EL MUNDO ENTERO DULCES MELODÍAS...
pablishheredia@hotmail.com
 
01/09/08 | 16:22: Marisa (Vagalumen) dice:
Excelente, Eva! Cuántas Cándidas he conocido yo también de niña...y solo ahora, ya adulta, las he apreciado...Muy bueno, tu relato, emotivo y dulce. Me enterneció!Marisa
marisa_az64@hotmail.com
 
01/09/08 | 13:36: graciela (jaquemateenlacomarca) dice:
Evíiiiiiiisima, Excelente relato. Tanta imagen, una descripción emotiva, plena de luz y aromas. Me conmovió sinceramente. Avanti, te mando un abrazo enorme, Graciela
graciela_errekart@yahoo.com.ar
 
01/09/08 | 11:28: Seba (Pilcharota) dice:
Que cuentazo, tan bien narrado, con un ritmo casi musical... Felicitaciones!
sebasebajo@hotmail.com
 
01/09/08 | 10:56: Andrea dice:
Gracias por hacerme girar en el amarillo de esa pollera iniciática en la sabiduría de la vida.
andreatesta2008@hotmail.com
 
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